(the brighton port authority è mighty dub kats che è fried funk food che è pizzaman che è quentin leo cook che è norman cook che è fatboy slim. che fa cantare david byrne e dizzee rascal).

ancora mi riempio il bicchiere
scolandolo sino in fondo
e canto finché la luna non si alzerà
ad illuminare questo cielo nero.

e quando non ce la farò più a cantare,
mi addormenterò di nuovo.
che mi importa della primavera?
lasciatemi ubriacare.

(das lied von der erde, gustav mahler, tratto da una poesia di li-tai-po)

Potremmo star qui ore e dopo ore anni e non troveremmo il buco per cavarne un solo ragno, non avremmo giuggiole per farne brodo. Solo lucciole che pagandole diventano lanterne. Niente di più.

Potremmo passare una vita a pensare al coraggio ed alla pena, al capitale e i leoni, a quanto costi la corda che separa qui da là, quanto la forbice che serve a tagliarla.

O potremmo, invece, dire senza parlare, potremmo star zitti per fare e baciare.

Potremmo salire su ogni trampolino e saper cosa fare. Potremmo non saltare e solo pensare a come sarebbe stato. Immaginare l’acqua o nuotare, accarezzare l’idea di un volto o sudare su un altro corpo.

Potremmo far finta di niente ma poi niente, in realtà, non è mai, sfidare a duello o toccarci le ferite.

Potremmo tutto, ma non basta volerlo.

Bisognerebbe provarci.

(per cliccare sulla foto di coraggio ne serve poco. ma si comincia sempre con piccoli passi)

come correre su una spiaggia infinita,

inseguiti inseguire una mano,

senza acqua da bere,

senza mai arrivare al mare.

così

alla fine, però, muori.

(immagine di ricardo s.)

Poi uno dice che non è colpa sua e probabilmente ha anche ragione. Che certe cose vanno così e non so mica se ci puoi fare niente. Predestinazione, caso. Culo, ecco. Un po’ come Sacchi.

Se ti chiami Carlo probabilmente qualcuno si ricorderà di te ubriaco alle feste al liceo. Di Maria almeno una figlia l’hai incrociata nella vita, e se è andata come deve ti ci sei pure divertito parecchio. Pietro e Paolo sono sempre troppi che per distinguerli devi sempre aggiungere qualcosa al nome. O’ ricchione, va per la maggiore, in questi casi.

Ogni nome va bene e qualcosa di buono, alla fine lo trovi. Almeno un santo che ti protegga.

Ma se hai un nome da schiuma da da barba e ti nominano solo ai funerali sei proprio sicuro che chiamarsi Protaso sia una benedizione?

Lo senti anche tu il rumore lontano dei cani che cercano? Senti anche tu la ferrovia che porta lontano? Ed il vento. Lo senti il vento che agita il mare dentro, il rumore delle nuvole che portano pianto e sereno? Dimmi dove le abbiamo già sentite tutte queste cose, dove si ripongono gli errori commessi, dove andranno le tue spalle fragili e larghe.

Dimmi come faremo a riconoscerci se pensiamo di conoscerci già, come faremo a sfidarci, a fidarci, a dimenticarci di noi e salire su quel treno, andare sopra la pioggia e le righe, guardare tutti e non sentirne più il bisogno.

Dimmi come fare ad odiarci per sempre se sarà il prezzo per amarti due minuti almeno.

Andare in moto è pericoloso. Certo, l’aria, la libertà. Il tempo per pensare o ancor di più quello per non farlo. I ricordi, anche. Soprattutto, forse. Ma è pericoloso. L‘ha sempre detto qualsiasi mamma.

Sabato ho inforcato lo moto (che per quelli bravi in realtà è uno scooter, ma a me piace dire moto e moto sarà).  Sabato, dicevo, armato di due ruote, casco e poco altro, ho portato la moto al mare. Ho messo pure le calze, per evitare che all’arrivo fosse ancora possibile poggiare piedi e relative caviglie a terra. Nessuna tuta in pelle, che seppur moto non è di quelle là, ma solo un giubbotto per il vento (che anche se non sono di salute cagionevole non si sa mai) e maniche tirate su, che in fondo son venuto su guardando happy days.

Se è vero che il sole bacia i belli, beh, io sono brad pitt, e sotto la calura padana, in trasferta pure in riviera, ho superato 250 km di macchine ferme sventolando il braccio vestito a metà, salutando i villeggianti autostradali, uomini in canotta e le loro signore con i piedi fuori dai finestrini, suv armati e condizionati, panda con il navigatore satellitare manco fossero bacche di eucalipto ma senza il clima preferito, gente addormentata mentre sognava il casello, altra autoreferenziale che bestemmiando invitava gli altri a stare a casa.

Andare in moto è pericoloso. Anche se vai piano come chopin, perché se stringi lo spazio il tempo si allunga. Anche da fermo, lo sarebbe. Che all’arrivo sono andato diretto in spiaggia. La prima volta, quest’anno. Tolte le calze. Tolto il giubbotto. Esibita non senza imbarazzo la pelle bianca. Quasi tutta bianca. A parte un paio di bracciali africani che vanno dal polso a metà braccio. Avambracci rossi fuoco, brulicanti come brace nel camino, come vermi sopra un muscolo putrefatto e non pulsante. Baciati dal sole su un’autostrada che non era neanche la sua.

Andare in moto è pericoloso quanto innamorarsi. Quando lasci una parte di te esposta ad un sole improvviso come un cuore ad un irragionevole passione.

(clicca su barak)

.

mio passaggio veloce

raccontava la tua

oggi l’asfalto

lasciato i segni del

storia. sulla sua

pelle calda ho

(di franco foto fontana)

(l’immagine è di jason bryant. sotto ci trovi un corto di dandy warves)

(goodnight)

In quattordici anni dovremmo averlo imparato.

Ad USA 94 arrivammo per caso in finale per mostrare al mondo come non si tirano i rigori. In Corea, nel 2002, ce la prendemmo con Moreno ma a ben pensarci non fu mica colpa sua. In Portogallo, gli scorsi europei, il sospetto biscotto ci fece discutere senza renderci conto che la verità è meno dolce. Quest’anno i rigori, ancora, ed ancora un gioco così così.

La verità è che nella vita ci vuole anche fortuna e contro la sfiga puoi poco. Soprattutto quando siamo proprio noi italiani ad averla evocata, richiamata ed eletta.

Indovinate un po’ chi era presidente del consiglio in tutte queste caporetto? 

(foto di Gérard Rancinan)